Göğsüm sıkıştı.
O ismi -Arjun- on yıldır duymamıştım.
Tereddüt ettim. Sonra kuru bir şekilde,
«Gelirim.» diye cevap verdim.
Galeri modern ve kalabalıktı.
İçeri girdiğimde kendimi yabancı hissettim.
Resimler göz alıcıydı -tuval üzerine yağlıboya, soğuk, mesafeli, rahatsız edici.
Sanatçının adını okudum: T.P.A.
Baş harfleri beni bir darbe gibi vurdu.
«Merhaba Bay Rajesh.»
Karşımda, sade giyimli, uzun boylu, ince yapılı, derin ve anlaşılmaz bakışlı genç bir adam duruyordu.
Donup kaldım.
Arjun’du.
Artık bir zamanlar reddettiğim o narin çocuk değildi.
Karşımda sakin, başarılı bir adam duruyordu. Tanıdık ama bir o kadar da mesafeli.
«Sen—» diye kekeledim. «Nasıl—?»
Sözümü kesti; sesi sakin, cam gibi keskindi:
«Sadece annemin geride bıraktıklarını görmeni istedim.
Ve senin geride bırakmayı seçtiğin şeyleri.»
Beni kırmızı kumaşla kaplı bir tuvale götürdü.
«Adı Anne. Daha önce hiç göstermemiştim.
Ama bugün görmeni istiyorum.»
Kumaşları kaldırdım.
İşte oradaydı—Meera.
Hastane yatağında, solgun ve zayıf.
Elinde, üçümüzün birlikte çıktığımız tek seyahatten bir fotoğraf vardı.
Dizlerim titredi.
Arjun’un sesi titremedi:
«Ölmeden önce bir günlük tutmuş.
Beni sevmediğini biliyordu.
Ama yine de inanıyordu ki, bir gün anlayacaksın.
Çünkü… ben başkasının oğlu değilim.»
Nefesimi tuttum.
«Ne…?»
«Evet. Ben senin oğlunum.
Seninle tanıştığında zaten hamileydi.
Ama kalbini sınamak için sana başkasının çocuğu olduğunu söyledi.
Ve sonra gerçeği kabul etmek için çok geçti.»
«Gerçeği günlüğünde buldum. Eski tavan arasında saklı.»
Dünyam yıkıldı.
Kendi oğlumu inkar etmiştim.
Ve şimdi karşımda duruyordu — yakışıklı, başarılı — ben her şeyimi kaybetmişken.
Oğlumu iki kez kaybetmiştim.
Ve ikinci kez… sonsuza dek.
Galerinin köşesine, yıkılmış bir halde oturdum.
Sözleri ruhumda bıçak gibi yankılandı:
«Ben senin oğlunum.»
«Sadece görev duygusuyla orada kaldığından korkuyordu.»
